SCM R.Brockhaus ist ein Imprint der SCM Verlagsgruppe, die zur Stiftung Christliche Medien gehört, einer gemeinnützigen Stiftung, die sich für die Förderung und Verbreitung christlicher Bücher, Zeitschriften, Filme und Musik einsetzt.

ISBN 978-3-417-22980-6 (E-Book)

ISBN 978-3-417-26921-5 (lieferbare Buchausgabe)

Datenkonvertierung E-Book: CPI books GmbH, Leck

© 2020 SCM R.Brockhaus in der SCM Verlagsgruppe GmbH

Bodenborn 43 · 58452 Witten

Internet: www.scm-brockhaus.de; E-Mail: info@scm-brockhaus.de

Ballermann® ist eine geschützte Marke. Nutzung im Titel des Buches mit freundlicher Genehmigung der A. Engelhardt-Markenkonzepte GmbH / Ballermann Ranch.

Die Bibelverse sind folgender Ausgabe entnommen: Neues Leben. Die Bibel, © der deutschen Ausgabe 2002 und 2006 SCM-Verlag GmbH & Co. KG, Witten.

Umschlaggestaltung: Nakischa Scheibe Fotografie + Design

Titelbild: © by YanLev shutterstock

Autorenfoto Tina Babig: © unbekannt

Autorenfoto Gernot Elsner: © Esther Baumann Photography

Lektorat: Christiane Kathmann, www.lektorat-kathmann.de

Satz: typoscript GmbH, Walddorfhäslach

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ÜBER DIE AUTOREN

Gernot Elsner (Jg. 1978) lebt mit seiner Familie in Karlsruhe. Er leitet GOSPELTRIBE, eine Bibelschule und Jugendmissionswerk. Seine Leidenschaft ist es, junge Menschen für eine hingegebene Beziehung mit Jesus und für Weltmission zu begeistern.

Tina Babig (Jg. 1994) studiert Psychologie und Theologie in Heidelberg und Ditzingen. Seit 2014 ist sie Teil von GOSPELTRIBE und begeistert sich für interkulturelle Arbeit und theologische Zwickmühlen.

www.gospeltribe.de

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VORWORT

Gott kommt auch zum Ballermann – das finde ich gut. Und auch, dass sein Bodenpersonal dabei ist. Nicht zuletzt die Frauen und Männer von GOSPELTRIBE. Von ihnen lesen wir in diesem Buch.

GOS-PEL-TRIBE – dieses Wort muss man sich erst mal so richtig auf der Zunge zergehen lassen. Auf Deutsch hört es sich noch krasser an: Evangeliumsstamm. Dieser Name ist mehr als nur ein nettes Etikett. Er ist zugleich Vision und Programm.

Die Leute, die sich freiwillig solch einem Programm unterziehen, müssen ziemlich abgefahren sein. Ja, die müssen ziemlich verrückt sein, die sich einem solch exotischen Stamm anschließen, dem Evangeliumsstamm.

Wo der beheimatet ist? Eigentlich in Karlsruhe. Doch da bleiben die Stammesmitglieder meist nicht lange. Sie scheinen von einer unbändigen Reiselust befallen zu sein. Je exotischer der Ort, desto besser.

Und so findet man die GOSPELTRIBER an allen möglichen und unmöglichen Orten: in Simbabwe und Ägypten, in Indien und Israel, in Südafrika und Frankreich, in Bolivien und Jordanien, im Libanon und der Ukraine, in Deutschland und an vielen Orten mehr. Und nicht zuletzt am Ballermann.

Was sie da erleben, ist erstaunlich. Abenteuer und Wunder. Gefahren und Bewahrung. Offene Türen und scheinbar unüberwindliche Hindernisse. Ablehnung und begeisterte Annahme. Finanzielle Engpässe und wundersame Versorgung.

Wer die Berichte liest, merkt, dass der Titel zutrifft. Gott kommt auch zum Ballermann. Und nicht nur dorthin. Ich bin dankbar für dieses Buch, denn es zeigt, dass die Wunder Gottes nicht auf vergangene Zeiten beschränkt, sondern auch heute erfahrbar sind.

Wer Wunder erleben will, muss sich jedoch auf den Weg machen. Wie die Leute vom Evangeliumsstamm. Dabei muss es nicht immer der Ballermann sein. Das geht auch direkt in der Nachbarschaft, wo wir anderen die Botschaft von Jesus bringen, in Wort und Tat, in Freundschaft und Wertschätzung, in großer Freude und tiefer Ernsthaftigkeit.

Danke für dieses Buch! Es hat mich neu stolz und dankbar gemacht, dass auch ich zum Stamm der Evangeliumsbegeisterten gehören darf.

Prof. Dr. phil. Dr. theol. Roland Werner
Marburg, im Februar 2020

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EINLEITUNG

Voller Vorfreude und mit einer gehörigen Portion Nervosität bewegte ich mich auf den Ausgang des Flughafengebäudes zu. Nach vierzehn Stunden Flug war ich endlich auf den Philippinen angekommen. Durch eine offene Tür drang die schwüle, drückende Luft ins Innere des Terminals, beim Tritt ins Freie war es, als liefe ich gegen eine Wand. Jetzt gab es kein Zurück mehr. Was würde wohl in den nächsten drei Wochen in dieser exotisch-geheimnisvollen Welt auf mich warten?

Mit fünfzehn Jahren hatte ich in Afrika schon einmal die Tropen besucht, damals allerdings für einen Luxusurlaub mit Safari, All-inclusive-Paket und ellenlangen Essensbuffets. Nach Cebu war ich dagegen für meinen ersten Missionseinsatz gekommen. Anstatt im 5-Sterne-Palast würde ich in einem Kinderheim wohnen und auf einer dünnen Luftmatratze auf dem Boden schlafen. Von zu Hause war ich Pizza, Pommes und Steaks gewöhnt, hier würde ich mich eher von Gemüse, Reis und der zweifelhaften Spezialität »halb ausgebrütete Eier« ernähren.

Wie sollten wir uns hier in dieser fremden Welt überhaupt verständigen und was konnten wir in dieser Millionenstadt tun, in der einem an jeder Ecke die materielle Not der Menschen ins Auge stach? War es wirklich eine gute Idee gewesen, mich für diesen Einsatz zu melden?

Mit meinen 19 Jahren und meinem recht chaotischen Lebensstil war ich mir meiner Unzulänglichkeiten mehr als bewusst. Ich fragte mich, wie lange es wohl dauern würde, bis die anderen Teammitglieder, die fröhlich neben mir im Flugzeug gesessen hatten, herausfanden, dass ich nicht der Super-Christ war?

Was ich in den folgenden Wochen erlebte, hinterließ in mir einen tiefen Eindruck: der Kontakt mit den Straßenkindern, die Christen, die unter ärmsten Bedingungen und großen Repressalien so treu ihren Glauben lebten, meine ersten holprigen Predigtversuche in Gemeinden und Gefängnissen, selbst die juckenden Mückenstiche.

Nach und nach stellte diese Reise meine ganze Vorstellung davon auf den Kopf, was Christsein bedeutet und wie ein Leben mit Gott aussehen kann. Es schien doch mehr zu geben, als kurze Abstecher am Freitag in die Jugendgruppe und sonntags in den Gottesdienst. Gelebter Glaube an Jesus konnte offensichtlich erfüllend, abenteuerlich und alles andere als bequem sein!

Mit jeder Erfahrung wurden wir herausgefordert, in unserer Liebe zu den Menschen und in unserem Vertrauen auf Gott über uns selbst hinauszuwachsen. Da waren die klebstoffschnüffelnden Straßenkinder, oftmals nur mit einem T-Shirt und einer Unterhose bekleidet, die jede Woche um die gleiche Zeit spät abends zu Dutzenden an einer Straßenkreuzung auf uns warteten und uns voller Freude in die Arme schlossen. Es brauchte nicht mehr als unsere Zuwendung, um ihnen ein Lächeln ins Gesicht zu zaubern.

In den Gefängnissen begegneten uns Menschen, die wegen schlimmer Verbrechen ihr Leben hinter Gittern verbringen mussten. Ein Mann war im Vorjahr so von Gottes Kraft berührt worden, dass er nach seiner Bekehrung einen Mord gestand, den man ihm nicht hatte nachweisen können.

An einem Tag sollten wir mit der Fähre zu einer Nachbarinsel fahren, um dort einen Gottesdienst zu gestalten. Am Morgen vor unserer Abfahrt sahen wir am Hafen einen Zeitungsbericht, in dem stand, dass am Vortag eine Fähre gekentert war und die Insassen von Haien gefressen worden waren. Doch nichts konnte uns die Begeisterung rauben, für Jesus auf Mission zu sein. Man traute uns etwas zu, so unfertig wir auch sein mochten.

Die Wochen des Einsatzes vergingen wie im Flug und in mir wuchs der unbändige Wunsch, mein Leben damit zu verbringen, meinen Glauben so zu leben, wie ich es hier zusammen mit den anderen jungen Leuten getan hatte. Ich fand mich in den Worten von Jesus wieder:

Das Himmelreich ist wie ein Schatz, den ein Mann in einem Feld verborgen fand. In seiner Aufregung versteckte er ihn wieder und verkaufte alles, was er besaß, um genug Geld zu beschaffen, damit er das Feld kaufen konnte – und mit ihm den Schatz zu erwerben!

Matthäus 13,44

Die Erfahrungen, die ich gemacht hatte, fühlten sich für mich an wie dieser Schatz. Ich wollte sie nie mehr loslassen und noch viel mehr: Ich wünschte mir, dass andere junge Christen, die ich kannte und die ihren Glauben auch oft als langweilig empfanden, das Gleiche erlebten wie ich.

Rund sieben Jahre nach meinen ersten Missionserfahrungen auf den Philippinen saßen meine Frau Sabine und ich mit ein paar Freunden im Dachzimmer unserer Wohnung in der Nähe von Karlsruhe. Wir waren zusammengekommen, um feierlich eine Arbeit zu gründen, die es jungen Menschen ermöglichen sollte, ebenfalls solche Missionseinsätze zu erleben.

Es war die Geburtsstunde von GOSPELTRIBE, einem Werk, das sich ganz der Aufgabe widmen sollte, junge Leute für Jesus zu begeistern und sie in andere Kulturen auszusenden, wenngleich auch nur für eine kurze Zeit. Unser Motto lautet: »Jesus lieben und die Nationen erreichen.«

Von diesem besonderen Tag an schufen wir Einsatzangebote für die Schul- und Semesterferien, für die sich Jugendliche und junge Erwachsene anmelden konnten, um loszuziehen und Menschen rund um die Welt mit Jesus bekannt zu machen. Dabei wollten wir auf Gottes Stimme hören und ihn fragen, an welchen Orten wir für die empfangenden Gemeinden und Dienste eine wirkliche Unterstützung sein könnten, und dorthin gehen, wohin er uns senden würde.

Im ersten Jahr planten wir Reisen nach Israel, Indien, Bulgarien, Rumänien und in die Türkei. Voller Begeisterung stellten wir fest, dass in den folgenden Monaten rund achtzig Anmeldungen in unseren Briefkasten flatterten. Offenbar gab es tatsächlich junge Leute, die unsere Begeisterung dafür teilten, sich auf ein Abenteuer mit Gott einzulassen. Unsere Vision nahm vor unseren Augen Gestalt an! Seit dem Gründungsjahr 2006 sind mehrere Tausend Menschen aus Deutschland, Österreich, der Schweiz, Paraguay und anderen Ländern mit GOSPELTRIBE in über vierzig Nationen auf einen Einsatz gegangen.

Im Jahr 2008 wagten wir mit unserer zweijährigen Bibel- und Missionsschule (BMS) einen weiteren Schritt. Wie unsere Einsätze hat auch die BMS das Ziel, den Teilnehmerinnen und Teilnehmern das Suchen nach Gottes Willen und eine Leidenschaft für Mission ans Herz zu legen. Gemeinsam sind wir in den vergangenen Jahren durch den Himalaja getrekkt, um entlegene Dörfer mit dem Evangelium zu erreichen, haben in den Gettos von El Salvador eine Arbeit unter bewaffneten Gangs begleitet, in den Pampas von Argentinien gepredigt und vieles andere Unvergleichliche erlebt.

Von jenen zahlreichen unvergesslichen Erlebnissen im Rahmen unserer Einsätze und Bibelschule erzählen die Geschichten in diesem Buch. Sie lassen einen Blick auf das erhaschen, was wir und andere junge Leute auf unseren Reisen vom Nahen Osten bis an die Partystrände von Mallorca mit Gott erlebt haben.

Manche der Geschichten sind unsere eigenen, andere die der Menschen, denen wir begegnet sind und deren gelebter Glaube tiefe Spuren in unseren Herzen hinterlassen hat. Es sind Geschichten von Jesus und von dem, was er durch ganz normale Leute gewirkt hat, die die gleichen Höhen und Tiefen in ihrem Glaubensleben erfahren wie du und ich.

Einige der Namen und Ortsbeschreibungen haben wir geändert, um die Beteiligten oder ihre Familien zu schützen. Aufgeschrieben wurden die Geschichten von Tina Babig, einer großartigen, begabten jungen Frau, die nun schon seit sechs Jahren mit GOSPELTRIBE unterwegs ist. Über viele Monate hinweg hat sie mit den Hauptpersonen Interviews geführt und gemeinsam mit ihnen daran gearbeitet, ihre einzigartigen Erlebnisse so präzise wie möglich wiederzugeben.

Unser Gebet ist, dass die Geschichten dich inspirieren und eine Sehnsucht in dir wecken, dein persönliches Glaubensabenteuer mit Jesus zu erleben. Nimm dir doch beim Lesen immer wieder Zeit, Gott zu fragen: »Herr, was willst du mir durch diese Geschichte zeigen? Was hat das Gelesene mit meinem Leben zu tun?«

Vielleicht wächst dann der Wunsch in dir, Gott auf ähnliche Weise zu erleben und den nächsten Schritt zu wagen.

Dafür wünsche ich dir Gottes Segen!

Gernot Elsner, Gründer und Leiter GOSPELTRIBE
Karlsruhe, im Februar 2020

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SIMBABWE & SÜDAFRIKA
»Stop in the name of Jesus«

Erlebt von Marco Kircher & Birgit Kissling
2013

MARCO:

Irgendwann musste es dazu kommen. Es ging gar nicht so sehr darum, ob es passieren würde, sondern die eigentliche Frage war, wann. Und dafür brauchte ich einen Schlachtplan.

Moment mal – wo war ich eigentlich? Ich konnte meine Augen kaum öffnen wegen des grellen Lichts. Alles, was ich vage erkennen konnte, waren ein paar kleine Wolken, die schnell über den strahlend blauen Himmel zogen. Bis das weiche Gras unter mir meine Gedanken zurück an den Ort holte, an dem ich mich gerade befand. Stimmt ja: Südafrika, Pretoria, der Park. So langsam ergab alles wieder Sinn. Gerade hatte ich noch darüber nachgedacht, was ich machen würde, wenn wir einer Straßengang in die Arme liefen, und war anscheinend in der nächsten Sekunde eingenickt. Besonders aufregend waren meine Ideen ja auch nicht gewesen, schließlich konnte ich weder Karate, noch hatte ich jemals irgendwas über Selbstverteidigung gelernt. Ich musste mein Vertrauen einfach auf Gott setzen. Das würde sicher interessant werden.

Ich schaute mich um. Die meisten anderen lagen im Umkreis von ein paar Metern um mich herum verteilt und dösten vor sich hin. Birgit und Sophie saßen im Gras und unterhielten sich leise. Nur vage konnte ich einige Worte verstehen: Anscheinend unterhielten sie sich über unsere Freunde in Simbabwe. Die unerwartete Wendung unserer Pläne ließ die beiden nicht los. Kein Wunder – unsere spontane »Flucht« nach Südafrika mit zehn Leuten vor zwei Wochen war ein unvergessliches Erlebnis.

BIRGIT:

Das abrupte Ende unserer Zeit in Simbabwe saß uns noch immer in den Knochen. Hanna, Theresa und Christine, unsere deutschen Missionarsfreundinnen, lebten dort schon seit ein, zwei Jahren. Keine der drei jungen Frauen war älter als Ende zwanzig. Ihr gesamter Besitz bestand aus einer Isomatte auf dem Boden eines Häuschens am Rande der kleinen Stadt und einem Moskitonetz, das sie darüber aufgehängt hatten, um sich in der Nacht vor den blutsaugenden Übeltätern zu schützen. Ihr Wunsch, in jedem noch so kleinen Dorf des Landes Menschen zu sehen, die ihr Vertrauen auf Jesus setzen, war größer als der, ihre Zeit in Kneipen und Uni-Sälen zu verbringen oder den Mann fürs Leben zu suchen. Schon als wir sie kennenlernten, fiel mir auf, was für eine Entschlossenheit und Stärke in ihren Augen loderte, und das beeindruckte mich tief.

Gemeinsam mit diesen Glaubensheldinnen und den deutschen Leitern ihrer Missionsorganisation waren wir stundenlang über Stock und Stein geholpert, auf Straßen, die wohl kaum diesen Titel verdienten. In verschiedenen Dörfern betreuten die drei jungen Frauen Gemeinden, die wir besuchten, um gemeinsam Gottesdienste zu feiern. Jedes Mal waren wir die Ehrengäste, die mit rhythmischen Tänzen, Klatschen und freudigen Rufen empfangen wurden.

Die Weißen als Ehrengäste – gegen das Klischee sträubte sich alles in uns. Aber um ihnen etwas von der Ehrerbietung zurückzugeben, die sie uns entgegenbrachten, konnten wir lediglich das Essen, das sie uns auf Knien kriechend brachten, dankbar lächelnd annehmen und uns so wenig wie möglich anmerken lassen, wie unglaublich unangenehm diese Situation für uns war. Wir waren doch Brüder und Schwestern!

Das feierten wir wenigstens in den gemeinsamen Gottesdiensten. Singen für Gott hatte in Simbabwe sehr wenig mit der Tradition zu tun, auf staubigen Bänken eintönige Choräle vor sich hin zu brummen. »Gott ist gut« – das war hier keine Floskel. Als wir einer kleinen Gemeinde Bibeln in ihrer Muttersprache brachten, begannen die Christen vor Freude zu tanzen, zu stampfen und zu hüpfen, dass der Staub in der Luft herumwirbelte.

Nach den ersten abenteuerlichen und ereignisreichen Tagen benötigten ein paar von uns eine Pause und blieben in der kleinen Baracke zurück, die uns als Zuhause diente. Wir anderen machten uns auf den Weg nach Masvingo, der nächstgrößeren Stadt, um dort an einem Gottesdienst teilzunehmen. Wenige Stunden später standen wir mit zitternden Knien wieder vor unserer Unterkunft. Irgendwann im Laufe des Tages war der Rest des Teams von einer Horde simbabwischer Polizisten überrascht worden, die an die Tür hämmerten, um alle Papiere zu kontrollieren. Ohne einen Grund anzugeben, verhörten sie unseren afrikanischen Freund und Leiter Amare. Am Abend stellte sich heraus, dass alles doch kein schwerwiegendes Problem gewesen war, nur eine Kontrolle. Zumindest dachten wir das.

Am nächsten Tag wurde Amare jedoch für eine dringende Versammlung von NGOs und Gemeindeleitern nach Masvingo gerufen und kam mit sehr schlechten Nachrichten zurück: Alle Ausländer mussten auf Anweisung der Regierung innerhalb der nächsten Tage das Land verlassen. Widerspruch zwecklos. Eine logische Begründung gab es nicht, aber natürlich stellten die Betroffenen ihre eigenen Vermutungen an. In ein paar Monaten sollten Präsidentschaftswahlen stattfinden – wollte da vielleicht jemand keine ausländischen Beobachter im Land?

Für unser Team bedeutete das, dass alle unsere Pläne zunichtegemacht wurden. Wir mussten unsere Enttäuschung und Traurigkeit genauso wie unsere persönlichen Sachen fein säuberlich wegpacken und uns zum Aufbruch bereit machen. Auf den Sitzen eines Reisebusses, eingepfercht zwischen übergewichtigen Afrikanerinnen, landeten wir schließlich mit gemischten Gefühlen an der Grenze zu Südafrika. Obwohl es schon weit nach Mitternacht sein musste, brannte die Luft, als wir zusammen mit den übrigen Fahrgästen aus dem Bus stiegen, um uns in einer Schlange vor dem klapprigen Grenzstand zur Passkontrolle aufzustellen.

Diese Prozedur war ich schon aus anderen Ländern gewöhnt, doch als der dritte Pass unseres Teams eingelesen wurde, fingen die Grenzpolizisten plötzlich an, aufgeregt zu diskutieren, und redeten dann laut auf uns ein, ohne dass wir verstanden, worum es ging. Schließlich rissen sie uns ohne irgendeine Begründung unsere Papiere aus der Hand und ließen uns einfach stehen. Nach einer gefühlt endlosen Stunde wurde ich als Leiterin der Gruppe in eine der kleinen Wellblechdach-Hütten geführt. Noch ehe ich recht begriff, was gerade passierte, schloss sich hinter mir die Tür und ich stand ohne den Rückhalt meiner Gruppe in dem von einer einzelnen Neonröhre beleuchteten Raum, in dem mich acht simbabwische Polizisten mit ihren Blicken fixierten.

»Wer ist euer Team? Wie viele Leute seid ihr?«, blaffte mich einer der Männer schräg links von mir an.

»Wir sind zehn Leute aus Deutschland«, antwortete ich, ohne ihn anzuschauen.

»Nein! Ihr seid keine zehn Leute«, fiel er mir schroff ins Wort, noch ehe ich meinen Satz überhaupt beendet hatte.

»Wir sind zehn Leute«, gab ich leise, aber bestimmt zurück, darauf bedacht, mir das Zittern in meiner Stimme nicht anmerken zu lassen. Ein paar Mal spielten wir uns die gleiche Frage und Antwort wie einen Ball hin und zurück, während der Polizist immer ungeduldiger wurde.

»Ihr seid fünfzehn Leute! Wo sind die anderen?«, rief er schließlich.

Da machte es endlich »Klick«. Sie wussten anscheinend, dass wir mit den drei jungen Missionarinnen, Amare und seiner Frau zusammengewohnt hatten, und vermuteten deshalb, dass ich log.

»Das ist ganz sicher keine normale Polizeikontrolle«, dachte ich mit einem flauen Gefühl im Magen. Die Polizei musste unser Team beobachtet und Informationen an diesen Grenzposten weitergegeben haben.

Nach meiner gestammelten Erklärung mischte sich Gott sei Dank ein anderer ein und fragte barsch: »Wo sind eure Fotos?«

»Im Gepäck«, antwortete ich.

Daraufhin veranlassten die Polizisten, dass das Gepäck aller Fahrgäste ausgeladen wurde, um unsere Kameras herauszukramen und unsere Bilder zu kontrollieren. Nachdem sie den Großteil unserer Fotos durchgecheckt und nichts Verdächtiges gefunden hatten, waren nur noch zwei Polizisten im Verhörzimmer übrig und der Ton beruhigte sich etwas. Die Frage, ob es in Deutschland auch in den Dörfern Internet gab, war auf einmal viel interessanter als Pässe oder Fotos.

Nachdem ich ein paar weitere Kameras geholt hatte, betrat mein Co-Leiter Darius den Raum. Dankbar warf ich ihm einen Blick zu. Endlich saß ich nicht mehr allein auf der Anklagebank.

»Was machst du dort? Bist du Pastor?«, fragte einer der Simbabwer und drehte das Display einer der Kameras zu uns. Auf dem Foto war Darius beim Predigen während des Gottesdienstes in Masvingo zu sehen. Als hätte sich ein Schalter umgelegt, behandelten uns die Grenzpolizisten plötzlich sehr respektvoll. Anscheinend waren sie schwer beeindruckt, dass wir in ihr Land gekommen waren, um Menschen von Jesus zu erzählen. Nach nur wenigen Minuten und wesentlich versöhnlicherem, fast freundschaftlichem Small Talk entließen uns die Grenzpolizisten und gaben uns unsere Pässe zurück.

Letztlich war alles gut ausgegangen, aber selbst hier, bei dreißig Grad im Park in Pretoria, lief mir bei dem bloßen Gedanken an den spärlich beleuchteten »Verhörsaal«, in dem mich die simbabwischen Grenzpolizisten umringt hatten, ein kalter Schauer über den Rücken.

MARCO:

Die idyllische Szene, wie wir in dem ruhigen Park inmitten der malerischen Hauptstadt Südafrikas saßen oder lagen und unsere Pause genossen, war ungefähr genauso repräsentativ für unsere bisherige Reise, wie wenn jemand vor einer Pfütze versucht hätte, das raue Meer zu erklären. Kein Wunder, dass wir gedanklich immer noch in Simbabwe waren. Menschen wie Amare, die Leute aus den Gemeinden in den Dörfern – wir hatten sie alle lieb gewonnen und hatten sie aus heiterem Himmel zurücklassen müssen. Wir konnten gehen. Sie mussten bleiben, wo Ungerechtigkeit und Härte auf der Tagesordnung standen.

Die heikle Frage nach der richtigen Entscheidung hielt uns in den Tagen zwischen dem Erlass und unserer Ausreise in Atem. Wie sollten wir uns am besten verhalten bei dieser Anordnung der simbabwischen Regierung? Zu gehen war mit Sicherheit die bequemste, sicherste Option für uns. Aber zu bleiben wäre auch kein sehr heroischer Akt gewesen, denn die Einheimischen, die mit uns in Verbindung gebracht wurden, liefen in diesem Fall Gefahr, geschlagen zu werden und noch schlimmere Strafen zu bekommen.

Unser neuer Stützpunkt Südafrika, wie ich ihn bisher kennengelernt hatte, war kaum idyllischer als Simbabwe. Dieses Land war ein Universum, in dem Welten aufeinanderprallten. Schönheit und Elend. Armut und Reichtum. Schwarz und weiß, noch immer. So viele Jahre nach dem Ende der Apartheid.

Meine Gedanken führten mich zurück in eins der vielen bunten Townships – die Slums Südafrikas –, die wir in den letzten zwei Wochen besucht hatten.

Einer unserer südafrikanischen Freunde und Leiter setzte uns am Rande des Gebiets ab, nachdem wir uns zu zwölft in den Jeep gequetscht hatten. Von unserem Standpunkt aus konnten wir die ganze Siedlung überblicken und sahen, wie an der ein oder anderen Stelle eine grüne oder blaue Hütte inmitten der eintönig grauen Blechhütten-Landschaft aufleuchtete.

Ins Township hineingelangen konnten wir nur über einen holprigen Pfad, einen Abhang hinunter und durch einen Bach hindurch. Wahrscheinlich wäre Abwasserkanal die passendere Bezeichnung für die übel riechende Brühe gewesen: Von Plastiktüten über Coca-Cola-Flaschen bis hin zu Cornflakes-Etiketten schwamm alles in diesem Gewässer. Von den Einheimischen schauten wir uns ab, wie wir über ein paar Steine, die aus dem Wasser lugten, auf die andere Seite balancieren konnten.

Als ich, das Schlusslicht der Gruppe, den letzten Schritt ans Ufer gemacht hatte, durchzuckte plötzlich ein stechender Schmerz meinen Fuß. Ich war in irgendetwas getreten. Mein Blick wanderte zu der unheimlichen braunen Suppe, die durch das Flussbett waberte, und alles, was ich je über Seuchen, Bakterien oder Epidemien in Afrika gehört oder gesehen hatte, schoss mir durch den Kopf. Ich malte mir schon aus, wie mich meine frisch geheiratete Frau, die in Deutschland geblieben war, für den Rest unseres gemeinsamen Lebens pflegen musste.

»So ein Quatsch. Ich hatte schon immer ein starkes Immunsystem«, versuchte ich mir in Gedanken gut zuzureden, während ich vorsichtig zum nächsten Stein humpelte. Die anderen eilten gleich zu mir, als sie bemerkten, was geschehen war. Langsam tropfte Blut aus zwei Schnitten in meiner Fußsohle.

»Okay, Leute«, keuchte ich. »Könnt ihr vielleicht einfach kurz für meinen Fuß beten?«

Das taten sie. Rebekka, die Einzige mit medizinischen Kenntnissen in unserem Team, holte Pflaster und Desinfektionsmittel aus ihrer Tasche und machte sich bereit, die Wunden zu verarzten, als sie plötzlich innehielt. Sie starrte mit weit aufgerissenen Augen auf meinen Fuß. Ich konnte aufgrund meiner Position nichts sehen, die anderen zeigten jedoch erstaunt und aufgeregt auf meinen Fuß. Als ich ihn begutachtete, konnte ich es kaum glauben: Da waren weder Blut noch Narben noch sonst irgendetwas! Ich sah die anderen fragend an und sie erzählten mir, dass sich die Haut wie ein Reißverschluss langsam wieder zusammengezogen und sich die zwei Schnitte auf diese Weise geschlossen hatten.

Fassungslos und fasziniert zugleich dankten wir Gott dafür, wie er sich auf unserem Weg um uns kümmerte. Anschließend gingen wir begeistert in das Township hinein.

Es war gerade Regenzeit, deshalb überraschte es uns wenig, dass es bald darauf anfing, zu schütten. Das gab uns einen guten Grund, in der nächstbesten Hütte Unterschlupf zu suchen. Dem stämmigen Mann, der uns freundlich in seiner kleinen Hütte empfing, war die Härte des Lebens ins Gesicht gezeichnet. Ohne große Umschweife erzählten wir ihm von Jesus, der nicht nur für alles, was ihm angetan worden war und was er anderen angetan hatte, gestorben war, sondern durch seine Auferstehung auch die Kraft hatte, Leben zu verändern.

Unter Tränen gestand uns der Mann, dass er viele Jahre für das Militär gearbeitet hatte. Irgendwann hatte er aufgehört, zu zählen, wie viele Menschenleben er auf dem Gewissen hatte. Wir beteten mit ihm und er ließ seine Vergangenheit los, die ihn wie ein Klotz so viele Jahre beschwert hatte. Er sagte »Ja« zu einem neuen Leben mit Jesus und man konnte ihm geradezu ansehen, wie diese schwere, bittere Last von seinen Schultern fiel.

Nachdem in Gedanken unser Erlebnis in der Hütte des Ex-Soldaten noch einmal wie ein Film vor meinen Augen abgelaufen war, dachte ich zurück an den Tag, als ich mein Leben Jesus übergeben hatte. Sicher, ich hatte keine Menschen auf dem Gewissen, aber ich war auch nicht schlecht darin gewesen, mein Leben nach meinen eigenen Vorlieben und Regeln zu führen, ohne Rücksicht auf Verluste.

So wie wir an diesem Tag ins Township gekommen waren, war auch zu mir einmal eine Gruppe junger Leute gekommen, die Tausende Kilometer um den Globus gereist waren, um uns Deutschen von Gott zu erzählen. So wie wir hier in Südafrika hatten auch sie für mich gebetet, für Dinge, von denen sie eigentlich nichts wissen konnten, und mein Leben hatte plötzlich angefangen, sich zu verändern. Und nun tat ich dasselbe wie diese Leute, die damals nicht ahnen konnten, welchen Einfluss ihr Besuch auf mein Leben haben würde.

BIRGIT:

Den Vormittag hatten wir wie jeden Tag dieser Woche damit verbracht, bei einer Suppenküche im Park mitzuhelfen. Dutzende waren gekommen, um sich ein Frühstück abzuholen. Männer und Frauen mit Baby auf dem Arm und Kind an der Hand in verschlissenen, schmutzigen Jacken oder zerrissenen Jeans standen Schlange, um ihre abgeschnittenen Plastikflaschen mit einer Kelle Suppe füllen zu lassen.

Als wir hinter den gigantischen Suppentöpfen standen und Essen ausschenkten, musste ich an die Weißenviertel denken, durch die wir manchmal kamen. Die nächste Frau, die für ihre Portion vor den Topf trat, trug ein kleines, in Fetzen gewickeltes Baby auf dem Arm. Wahrscheinlich hatte sie kaum mehr als 70 Cent am Tag zur Verfügung, während ein paar Straßen weiter jemand in seinem 70 000-Euro-Geländewagen zum Shoppingcenter fuhr. Die ungerechte Verteilung der Besitztümer war hier überall spürbar.

Die Sonne stand schon tief am Himmel. Der Nachmittag war so schnell vergangen, dass wir fast die Zeit vergessen hätten – obwohl wir mit einer halben Stunde Verspätung nach afrikanischen Verhältnissen wahrscheinlich immer noch zu früh gewesen wären. Doch so langsam war es an der Zeit, unsere gemütliche Blase, in der wir uns für die Mittagspause im Park eingenistet hatten, zu verlassen und uns auf den Weg zu der Gemeinde zu machen. Dort sollten wir bei einer weiteren Suppenküche für den Abend mithelfen, deshalb schüttelten wir einen nach dem anderen den Rest des Teams wach.

Durch Pretoria zu fahren fühlte sich immer wie eine halbe Weltreise an – unglaublich lange Fahrtzeiten und viel zu sehen. In dem einfachen Gemeindegebäude angekommen begrüßten wir das Team, das die Suppenküche jede Woche am Laufen hielt und Teil der tausendköpfigen Gemeinde war.

Schließlich waren die Töpfe bis zum Rand mit Suppe gefüllt und wir saßen im Foyer und warteten auf das Zeichen, dass es losging. Warum wir warteten, fragten wir schon gar nicht mehr. Warten gehörte in Afrika einfach dazu.

Dann erreichte uns die Nachricht, dass es eine Planänderung geben müsse, weil eins der Autos, mit denen wir fahren sollten, noch in der Werkstatt feststeckte.

»Warum ist das denn ein Problem?«, fragte ich mich. Die Suppenküche, zu der wir fahren wollten, konnte kaum weiter als einen knappen Kilometer entfernt sein. »Die Töpfe mit dem Großteil des Teams könnten mit den Autos mitfahren, die wir haben. Wir übrigen können doch einfach laufen«, schlug ich vor.

Nachdem die Einheimischen ein paar Sätze in ihrer Sprache ausgetauscht hatten, stimmten sie zu, und wir beschlossen, dass zwei junge Männer aus der Gemeinde, Marco, als der älteste Mann unseres Teams, und ich als Team-Leiterin uns zu Fuß auf den Weg machen würden. Während die anderen noch die Autos beluden, brachen wir schon auf.

Zu Fuß wirkte die Stadt selbst im Dunkeln noch mal ganz anders.

Unterwegs unterhielten wir uns mit unseren zwei einheimischen Freunden und versuchten, herauszuhören, was das Leben als Christ in Südafrika bedeutete. Nach einer Weile dachte ich: »So langsam müssten doch die paar hundert Meter geschafft sein!« Aber die Südafrikaner schienen ganz genau zu wissen, wohin wir gingen, also vertraute ich ihnen einfach.

In all unseren Begegnungen, so erzählten wir den zwei jungen Männern, haben wir die Südafrikaner als positive, freundliche Menschen kennengelernt, im krassen Gegensatz zu dem, was man sonst so im Ausland über die Kriminalität und Gewalt hört. Dabei war Pretoria selbst bei Nacht gut beleuchtet und wir fühlten uns sicher.

Nachdem wir etwa zwanzig bis dreißig Minuten gelaufen waren, zeigte endlich einer der beiden auf ein Gebäude in der Ferne und verkündete, dass das unser Ziel wäre. Die letzten paar Hundert Meter führten uns an einem unbebauten Grundstück vorbei, wo sich zu beiden Seiten der Straße weite Flächen Wiese ausbreiteten. Als ich mich umschaute, hörte ich Schritte hinter uns und sah von rechts vier schwarze Jungs in unsere Richtung laufen.

»Ach cool, die kommen bestimmt auch für die Essensverteilung beim Shelter«, dachte ich.

Doch als ich mich wieder umdrehte, wurden die Schritte plötzlich schneller und lauter. Das konnten nicht mehr nur vier Jungs sein, das hörte sich nach mindestens zehn oder fünfzehn an!

MARCO:

Während unseres Spaziergangs fragte ich mich, warum so viele der Häuser, an denen wir auf dem Weg vorbeikamen – vor allem die in den Reichenvierteln –, Überwachungskameras, Wachhunde und Mauern mit Stacheldraht hatten.

Plötzlich bemerkte ich aus dem Augenwinkel, wie sich viele Köpfe von rechts hinten von der Wiese rasant auf uns zu bewegten. Einen Sekundenbruchteil später sprang jemand von hinten auf mich drauf und versuchte, mich zu überwältigen. Manche Menschen behaupten, in solchen Momenten würde die Zeit gefrieren, die Sinne wären geschärft wie nie zuvor und man würde jede Sekunde wie Minuten erleben. Ich dagegen hatte das Gefühl, dass mir die Zeit und meine Sinne gerade aus den Händen glitten. Während ich orientierungslos und mit aller Kraft versuchte, meinen Angreifer abzuschütteln, hörte ich ganz in der Nähe Schreie.

BIRGIT:

Ich war die einzige Frau in dieser Horde Männer. Mir war sofort klar, dass ich nur eine einzige Option hatte: davonrennen. Einfach geradeaus, immer auf der Straße bleiben. Zum Shelter, auf das unser südafrikanischer Freund eben noch gezeigt hatte.

Als ich lossprintete, sah ich, dass Marco von drei Männern umstellt war, aber das war ganz sicher nicht der richtige Zeitpunkt, um die Heldin zu spielen.

MARCO:

Alles um mich war verschwommen, als wäre ich in ein schwarzes Loch hineingesogen worden, eine formlose Masse aus Menschen, die um mich herumwirbelten. Einer der Angreifer brüllte: »I’m gonna kill you!«, und noch einmal lauter: »I’m gonna kill you!« – »Ich bringe dich um!«

Ich weiß nicht, ob er ein Messer hatte.

Ohne nachzudenken, schrie ich: »Stop in the name of Jesus!«

Der Mann zögerte kurz und ich rief wieder: »Stop in the name of Jesus!«

Und noch einmal.

Als sich sein Griff ausreichend gelockert hatte, befreite ich mich daraus und raste in Richtung Shelter. Ich sah Birgit ein Stück vor mir und holte sie bald darauf ein. Das verschaffte mir einen kurzen Moment der Erleichterung – auch ihr war nichts passiert.

An einer Ampelkreuzung ganz in der Nähe des Shelters wurden wir langsamer und wagten es schließlich, uns im Schutz der Straßenbeleuchtung und der vorbeikommenden Autos kurz umzudrehen, um zu sehen, ob uns jemand gefolgt war. Zur gleichen Zeit bog der Van mit dem Rest unseres Teams in die Straße ein.

Aufgeregt rissen wir die Tür auf und quetschten uns neben die anderen ins Fahrzeuginnere. Noch ganz außer Atem versuchten wir, zu erklären, was passiert war. Da die zwei einheimischen Männer noch nicht aufgetaucht waren, riefen wir die Polizei und fuhren auf der Suche nach den beiden nervös ein paar Straßen in der Umgebung des Shelters ab.

Ein paar Blocks weiter entdeckten wir erleichtert einen unserer Freunde an einer Straßenecke. Schon von Weitem konnten wir erkennen, dass ihm die Hosentaschen aufgeschlitzt worden waren. Anscheinend hatten die Diebe ihm sein Handy abgenommen. Gott sei Dank war er jedoch nicht verletzt und wir waren froh, dass ihm nichts Schlimmeres passiert war.

Aber wo war der zweite? Unser Freund wusste es nicht und wir konnten den anderen nirgends entdecken, deshalb fuhren wir zurück zum Shelter. Die Polizei kam, aber nach ein paar Minuten merkten wir, dass sie keinerlei Anstalten machte, irgendwelche sinnvollen Maßnahmen zu ergreifen.

In der Zwischenzeit trudelten mehr und mehr hungrige Leute ein, die auf einen Teller Suppe hofften, und wir mussten entscheiden: Würden wir uns von dem Schock, der uns in den Knochen steckte, außer Gefecht setzen lassen oder würden wir unseren Auftrag durchziehen?

Erschöpft und gleichzeitig gestärkt von unserer inneren Überzeugung, dass wir das Richtige taten, entschieden wir uns, an unserem eigentlichen Plan festzuhalten. An der Liebe und Hoffnung Gottes, die die Hilfesuchenden in der Suppenküche so dringend erfahren mussten, hatte sich ja nichts geändert.

Als schließlich unser zweiter einheimischer Freund eine knappe Stunde später ohne Schuhe und mit einer blutigen Wunde am Bein, aber ansonsten wohlauf, ankam, wich dann endlich auch die letzte Anspannung von uns.

Während wir Seite an Seite mit den südafrikanischen Helfern heiße Suppe austeilten, wurde mir bewusst, dass ich in den letzten Wochen wohl eine der wichtigsten Lektionen gelernt hatte: Gott hat uns nie versprochen, dass es einfach ist, seinem Auftrag zu folgen.

Er hat uns etwas viel Besseres versprochen: Unsere Sicherheit ist der Friede und die Zufriedenheit in ihm.

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ISRAEL
Hand aufs Herz!

Erlebt von Dominik Giek
2006

Es war fast, als wären wir in eine Zeitmaschine gestiegen, ein paar Jahrzehnte in die Vergangenheit gereist und bei den Hippies gelandet. Entspannte Beats schallten aus den Lautsprechern, während die Band mit ihren Instrumenten vor einem riesigen Glitzerlogo die tanzende Menge anheizte. Wer auch immer dieser Typ war, der da vorn auf der Bühne herumhüpfte, er schien den Leuten genau das zu geben, was sie wollten. Dutzende Frauen mit bunten Brillen im Gesicht tanzten im Bikini auf der unnatürlich grünen Fläche, als täten sie nie etwas anderes.

Wir waren schon seit einer guten Stunde unterwegs und der Musik nach zu urteilen, die noch immer bis in jede Ecke des Geländes schallte, war die Party immer noch in vollem Gange. So langsam begann ich mich zu fragen, was wir hier eigentlich machten. Die unerträgliche Hitze hatte sich hartnäckig in dem kleinen Küstenabschnitt eingenistet, auf dem wir unterwegs waren, obwohl die Sonne schon tief am Himmel stand und der Sommer in Israel noch gar nicht richtig angefangen hatte. In unseren Zelten staute sich die heiße Luft noch mehr, dabei hatten wir uns unser Lager eigentlich als Oase zum Aufatmen erträumt.

Ich hatte das Camping-Feeling schon das ein oder andere Mal in Deutschland erlebt, aber die Dinge, die hier auf dem Festival vor sich gingen, waren mir wirklich fremd. Es gab einfache Holzstände, dekoriert mit bunten Tüchern, im Wind wehende Wimpel und schrill gemusterte Zeltwände, wohin man schaute. Den ganzen Tag über erfüllten immer wieder tiefe brummende Töne die Luft, wenn die Didgeridoo-Spieler sich im Schneidersitz zusammensetzten und kräftig in ihre riesigen Instrumente bliesen. Am Rande der tanzenden Menge konnten wir ein paar Leute beobachten, die ganz in Weiß gekleidet waren und glitzernde Engelsflügel und Plüsch-Heiligenscheine trugen. Jeweils zwei dieser »Engel« standen sich gegenüber und bildeten so eine Art »Tunnel«. Wer vorbeikam, wurde durch diesen Tunnel geschickt und am Ende unter einem weißen Tuch durchgeschleust, das sie über ihren Köpfen schwangen.

Trotz meiner zunehmenden Frustration konnte es sich für mich kaum richtiger anfühlen, mich unter diese 2 500 Menschen zu mischen. Ich hatte oft genug davon gehört, dass Gott uns den Auftrag gibt, Menschen in allen Ländern von seiner Liebe zu erzählen, aber dass wir auch die Juden mit dem Evangelium erreichen sollen, war mir erst vor einem knappen Jahr bewusst geworden. Als wir uns in meiner Jugendgruppe mit Israel beschäftigten, packte mich etwas. Ich kann es nicht anders beschreiben als eine große Liebe für die Juden und ihr Land. Plötzlich verbrachte ich einen großen Teil meiner Zeit damit, regelmäßig für Israel zu beten und mehr und mehr über das Land zu lernen. Als ich schließlich im Sommer von einem Missionseinsatz von GOSPELTRIBE hörte, stellte sich mir ganz konkret die Frage: War das vielleicht das, was Gott mit mir vorhatte?

Das Team, zu dem ich nun gehörte, war zur Antwort auf meine Frage geworden. Ein kleiner Bereich am Rande des Festivalgeländes war für die kommenden zwei Tage unser Quartier. Wir waren zu sechst aus Deutschland gekommen und zu einem Team von mehr als 120 Leuten gestoßen, die sich zum Ziel gesetzt hatten, hier neben Pendeln, Handlesen und Kartenlegen eine echte Alternative anzubieten. Diese provisorische Festival-Siedlung, in der sich Hunderte Camping-Zelte aneinanderreihten, war der Ort, an dem wir den Israelis den Gott näherbringen wollten, der sich selbst aus Liebe für uns alle hingegeben hat.

Unser Quartier unterschied sich äußerlich kaum von den anderen Zelten und Ständen – außer vielleicht, dass sich bei uns niemand als Engel oder Schmetterling verkleidet hatte. Über den heißen Sand waren mehrere alte Teppiche ausgebreitet, und unser so markiertes »Wohnzimmer« wurde durch ein provisorisches Sonnensegel zu einem Zufluchtsort, an dem wir der brennenden Sonne entfliehen konnten.

Von Anfang an fühlten wir uns in unserem großen Team miteinander verbunden, obwohl wir aus ganz unterschiedlichen Winkeln der Erde zusammengekommen waren – Koreaner, Amerikaner, Israelis und Deutsche.

Bevor wir uns in kleineren Grüppchen unter die Menge mischten, ließ ich das Abendessen ausfallen und zog mich in eine ruhige Ecke am Strand zurück, um wenigstens eine kurze Zeit allein mit Gott zu verbringen und für die kommenden Tage zu beten. Der weite Blick auf das Mittelmeer hinaus ließ mich innerlich zur Ruhe kommen – der perfekte Ort, um meine Hoffnungen und die Erwartung, von Gott gebraucht zu werden, vor ihn zu bringen. Mein Englisch war allerdings recht holprig und mit fremden Leuten ein Gespräch anzufangen, kostete mich etwas Überwindung. Außerdem lebten diese Leute in einer komplett anderen Welt als ich. Die meisten von ihnen waren wahrscheinlich in jüdischen Familien mit dem Glauben an Gott groß geworden, hatten sich aber irgendwann davon verabschiedet und auf die Suche nach neuen Antworten gemacht, um Zufriedenheit, Spaß, Liebe, Erfüllung oder was auch immer zu finden.

Ich wünschte mir sehnlich, dass diese Leute, die eigentlich für das New-Age-Festival gekommen waren, die Antwort entdeckten, die mehr zu geben hat als alles, was sie bis jetzt gefunden hatten.

Unser internationales Team war motiviert und nach einer gemeinsamen Lobpreis- und Gebetszeit teilten wir uns in Zweier-Teams auf, um Neue Testamente zu verteilen und dadurch mit Einzelnen ins Gespräch zu kommen. Das war zumindest die Idee – eigentlich sollte das ja auf einem Festival gar nicht so schwierig sein. Doch die nächsten eineinhalb Stunden liefen wir eher erfolglos über das Gelände.

Mein deutscher Teamkollege Michael und ich beschlossen, uns nicht mitten ins Getümmel auf dem Festivalgelände zu stürzen, sondern uns ein bisschen auf dem schmalen Strandabschnitt umzusehen, auf dem nur wenige Leute unterwegs waren. Der Ordner, der am Zaun des Geländes stationiert war, konnte nur wenig Englisch und es war kaum möglich, ihm zu erklären, was das für ein Buch war, das wir ihm schenken wollten.

Ein kleines Stück den Strand hinunter setzten wir uns schließlich neben einen Typen, der ganz entspannt mit einem Arm in den Sand gestützt in der Sonne lag und sich über Gesellschaft zu freuen schien. Michael und er hatten außerdem einen guten Draht zueinander. Na endlich – war doch gar nicht so schwer!

Als wir dann jedoch anfingen, ihn nach Yeshua – so heißt Jesus auf Hebräisch – zu fragen, begeisterte ihn das Abhängen mit uns allerdings auf einmal doch nicht mehr so sehr. Nach ein paar höflichen Floskeln, mit denen er uns eindeutig, aber nicht zu direkt abspeiste, verabschiedeten wir uns von ihm. Mit den anderen Leuten, die wir ansprachen, erging es uns ähnlich. Schließlich machten wir uns entmutigt auf den Weg zurück zu unserem Quartier, um uns mit den anderen zu treffen.

Langsam und still trotteten Michael und ich nebeneinander her. Am Zelt angekommen hatte ich gar keine Lust, mich über die letzten Stunden auszutauschen, die uns mehr Frustration als gute Gespräche gebracht hatten. Während immer mehr Leute in unser »Wohnzimmer« strömten, hörte ich den anderen deshalb nur mit halbem Ohr zu und beschloss nach ein paar Minuten, mich einfach wieder aus dem Staub zu machen.

Ich war enttäuscht, wenn ich auf den Abend zurückschaute, aber gleichzeitig hatte mich der Ansporn gepackt, noch nicht aufzugeben. Daher bahnte ich mir den Weg zurück in die Menschenmenge auf dem Festivalgelände.

Es war mittlerweile bereits nach 23 Uhr. Die Bands, die tagsüber die Festivalbesucher angeheizt hatten, waren mystischen Klängen gewichen, die aus den Lautsprechern quollen und wie dichter Nebel über das dunkle Gelände waberten.

Als Erstes begegnete ich einem jungen Mann, mit dem ich eine ganze Weile über Gott und das Leben sprach. Das war für mich sehr ermutigend, denn der Mann lief nicht gleich weg, sobald ich von Jesus erzählte. Danach ging ich einfach durch das Lager und studierte den kleinen Kosmos um mich herum mit seinen riesigen bunten Fratzen über den Zelteingängen und Traumfängern an jeder Ecke.

Ganz automatisch führten mich meine Füße nach einer Weile wieder hinaus, weg von den Menschen, ans Meer. So langsam machte sich das fehlende Abendessen im Magen bemerkbar. Die Anspannung und die Frustration, die mich den Tag über in Beschlag genommen hatten, verblassten, stattdessen überkam mich die schon lange überfällige Müdigkeit. Nur wenige Leute waren zu dieser Zeit am Strand unterwegs. Die meisten hatten sich wahrscheinlich in ihre Zelte zurückgezogen oder probierten sich noch bei den verschiedenen Angeboten auf dem Festivalgelände aus.

Erschöpft schlenderte ich über den Strand zum Meer. Ich beobachtete, wie meine Füße leise durch das Wasser glitten und mit jedem Schritt in den körnigen Sand einsanken. Plötzlich bemerkte ich aus dem Augenwinkel, wie sich mir jemand näherte. Als ich aufblickte, sah ich in der Dunkelheit zwei Personen. Während sie näher kamen, wurden ihre Silhouetten immer klarer und ich erkannte, dass es sich um eine Frau und einen Mann handelte. Zuerst dachte ich, sie wollten einfach wie ich das kühle Wasser genießen, doch sie schienen geradewegs auf mich zuzusteuern. Ich war erstaunt, dass ausnahmsweise mal jemand auf mich zukam – und das sogar trotz meiner offensichtlichen Müdigkeit.

Bevor ich irgendetwas sagen konnte, platzte der Mann mit den schwarzen Locken heraus:

»Do you love Jesus?«

Moment mal – die zwei mussten Teil unseres Teams sein. Wer sonst würde auf einem New-Age-Festival in Israel so ungeniert eine solche Frage stellen? Seiner Hautfarbe und seinem Akzent nach zu urteilen war er Israeli, aber unser Team war so groß, dass ich mir noch nicht alle Gesichter hatte merken können. Der Mann hatte etwas Fröhliches, Aufrichtiges an sich und konnte kaum älter als dreißig sein.

»Warum fragst du?«, erkundigte ich mich erst einmal vorsichtig.

Er antwortete: »Ich hab dich gesehen, wie du den Strand entlang gelaufen bist und deine Hände auf dein Herz gelegt hast. Das sah aus, als würdest du Jesus in deinem Herzen bewahren.«

Während mir innerlich die Kinnlade runterfiel, versuchte ich, mir meine Verwunderung nicht anmerken zu lassen. Seine freundliche, warme Stimme passte so gar nicht zu dieser unglaublich merkwürdigen Situation, in der ich mich gerade befand.

Die Frau, die bis zu diesem Zeitpunkt kein einziges Wort gesagt hatte, hatte es plötzlich eilig, uns zu verlassen. Aber der junge Israeli, der sich als Maor vorstellte, wollte sich offensichtlich sehr gerne weiter mit mir unterhalten. Er fragte mich, mit wem ich denn auf dem Festival so unterwegs wäre und ob er meine Freunde kennenlernen könne. Auf Nachfragen fand ich heraus, dass er Jude war, in Jerusalem lebte und somit nicht zu unserem Team gehörte. So dauerte es nur wenige Minuten, bis wir uns auf den Weg zu unserem Quartier machten, damit Maor meine Freunde und den Rest des Teams kennenlernen konnte.

Zu meiner Überraschung saßen immer noch ein knappes Dutzend Leute in kleinen Grüppchen auf den alten, sandigen Teppichen unseres »Wohnzimmers« und unterhielten sich. Einige von ihnen sahen erstaunt auf, als Maor und ich das Quartier betraten, denn er war unschwer als Israeli zu erkennen.

Kaum hatten wir das Wohnzimmer betreten, scharte sich eine Handvoll der israelischen Teammitglieder um uns, die Maor herzlich auf Hebräisch begrüßten. Nun wusste ich, dass er am richtigen Ort war.

Wir verbrachten anschließend noch zwei Tage auf dem Festivalgelände und ich sah Maor immer wieder beim Essen oder in offensichtlich ernste Gespräche vertieft in unserem »Wohnzimmer«. Manchmal konnte man ihm an den tiefen Furchen auf seiner Stirn ablesen, dass etwas in ihm arbeitete.

Am frühen Morgen des dritten Festivaltages machte sich unser kleines deutsches Team auf den Weg zu unserem nächsten Stopp: Jerusalem.

Aaron, der uns zum Festival gebracht hatte und dort bis zum Ende geblieben war, traf gegen Mitternacht ebenfalls in Jerusalem ein. Ich war noch wach und konnte es kaum fassen, als Aaron begeistert erzählte, dass sich Maor nach vielen Fragen und Gesprächen dafür entschieden hatte, sein Leben Jesus zu geben.

Etwas später lag ich in meinem Bett in unserem Gästehaus in Jerusalem, starrte an die Decke und ließ die Nacht, in der ich den Israeli kennengelernt hatte, noch einmal vor meinem inneren Auge ablaufen. Die einfache Frage von Maor, die er mir am Strand gestellt hatte, würde ich für immer in Erinnerung behalten:

»Do you love Jesus?«

Jetzt, zwei Tage später, konnte Maor diese Frage selbst mit »Ja« beantworten. Und ich hatte eigentlich gar nichts getan, außer Jesus in meinem Herzen zu bewahren und für Maor da zu sein.

Als meine Augenlider immer schwerer wurden und ich langsam in den Schlaf abdriftete, dämmerte mir, dass Gott eigentlich gar nicht so sehr an meinem Können interessiert war. Er brauchte keine besonders schlagfertigen Argumente oder meinen Charme, um fremde Leute anzusprechen. Er wollte einfach, dass ich aufmerksam dafür war, wen er mir in den Weg stellte, und bereit, darauf zu reagieren.

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DEUTSCHLAND
Immer wieder mittwochs

Erlebt von Sabine Elsner
2014

»Ob sie sich wohl manchmal so fühlen, als wären sie in einem Stall eingesperrt?«

Dieser Gedanke kam mir häufiger in den Sinn, wenn wir den kleinen asphaltierten Platz betraten. Jeden Mittwoch kamen wir her und verbrachten die meiste Zeit vor dem grauen trostlosen Wohnblock. Und wenn wir zum Essen oder Beten in ein Zimmer eingeladen wurden, ließ uns der Gedanke nicht los, dass wir eher einen Käfig betraten als einen Ort, den Menschen ihr Zuhause nennen. Die kahlen Zimmer des grauen Gebäudes mit den kalten, stählernen Doppelstockbetten wurden oftmals mit fünf, sechs Menschen gefüllt. In den engen, stickigen Gängen schloss sich Küche an Badezimmer, und nicht selten vermischte sich der Geruch von frisch gekochtem Reis mit dem von abgestandenem Urin.

Bei der Essensausgabe im Kellergeschoss gab es die kargen Lebensmittelpäckchen immer zur gleichen Uhrzeit. Wer zu spät kam, hatte Pech. Deshalb gab es auch immer wieder Streit im Heim.

Ljerka, Marie, ein paar andere von der Bibelschule und aus der Gemeinde und ich nahmen meistens Kreide, Springseile und Bälle mit, um ein bisschen Leben in den tristen Alltag der Menschen hier zu bringen. Die Menschen aus dem Flüchtlingsheim – vor allem die Kinder – warteten jede Woche schon ganz kribbelig darauf, dass wir wiederkamen. Manchmal kamen sie sogar aus der Gemeinschaftsunterkunft zu uns herüber und klopften ungeduldig an die Fenster, bis wir endlich zum Spielen kamen oder die Kinder zu einer unserer wilden Kids-Partys im Gemeindehaus einluden.

Im Heim nahmen wir uns so viel Zeit wie möglich, um mit den Flüchtlingen Tee zu trinken, zuzuhören, ihnen den deutschen Papierkram zu erklären oder einfach nur gemeinsam zu essen. Fast beschämt verließen die Bibelschülerinnen und -schüler manchmal nach einem arabischen Tee oder einem nigerianischen Abendessen die Zimmer, vollgestopft bis unters Kinn und sprachlos über die Großzügigkeit, mit der viele der Flüchtlingsfamilien das Wenige, was sie hatten – und davon das Beste – voller Freude ihren Gästen anboten.

Eine junge Frau, nicht älter als zwanzig Jahre, stand manchmal vor einem der Hauseingänge und rauchte. Die Perspektivlosigkeit in ihrem ausdruckslosen Blick war mir schon beim ersten Mal aufgefallen. Eine Deutsche in ihrem Alter hätte wahrscheinlich gerade ihre Ausbildung abgeschlossen oder das erste Jahr an der Uni überlebt. Irgendetwas an dieser Frau erweckte in mir den Eindruck, dass sie schon vor ihrer Flucht Schreckliches erlebt hatte.

Ich hatte öfters Frauen wie sie getroffen – blutjung, vom Leben gezeichnet, manchmal verheiratet oder mit Kind, arbeits- und aussichtslos. Tausende Kilometer waren sie gereist, um im Land ihrer Träume anzukommen – oder besser gesagt dort, wo Arbeit und ein Dach über dem Kopf auf sie warteten. Manche von ihnen sprachen Arabisch oder Persisch, andere Serbisch oder Albanisch und ein paar Mazedonisch, aber sie alle hatten den gleichen Traum: in Deutschland ein neues Leben anzufangen. Ein Dach über dem Kopf hatten sie zwar bekommen, aber sie teilten sich dieses mit über 250 Menschen aus der ganzen Welt. Und anstatt zu arbeiten, saßen sie Tag und Nacht in ihren Zimmern und warteten auf ihre Zulassungs- oder Absagebescheide, am Anfang noch erwartungsvoll, nach ein paar Monaten resigniert.

An dem Mittwoch, an dem ich Pinar kennenlernte, besuchten wir wieder einmal das Flüchtlingsheim. Lachend und kreischend stürmten die Kinder in unsere Arme, als wir den Hof betraten. Jedes Mal, ausnahmslos, zauberte uns die herzliche Begrüßung der Kinder ein breites Lächeln ins Gesicht. Das war nicht einfach nur ein Dienst, den wir hier taten. Das war irgendwie Familie, da waren wir uns alle einig.

Die neuen Leute kennenzulernen war von Woche zu Woche einfacher geworden. Wir hatten gelernt, die Zeit gut zu nutzen. Die meisten Flüchtlinge blieben nur für ein paar Wochen hier – sehr wenige für ein paar Monate – und wurden dann weitergeschickt ins nächste Heim. Irgendwie mussten die Scharen von Flüchtlingen, die gerade zu Tausenden über die Grenzen kamen, ja ihren Platz finden. Natürlich konnte noch fast niemand von ihnen Deutsch, und um einen Deutschkurs zu besuchen, brauchten sie erst mal einen Aufenthaltstitel. Also versuchten wir immer, uns mit Händen und Füßen miteinander zu verständigen.

Ich entdeckte Pinar ein bisschen versteckt hinter einem kleinen Baum neben einem der Hauseingänge. Lange konnte sie noch nicht im Heim sein – wahrscheinlich war sie mit dem Schwung Syrer und Iraker vor ein, zwei Wochen gekommen. Die kleine, schmächtige Frau mit dem ernsten Gesicht war dünn. Sehr dünn. So dünn, dass ich mir, ohne sie zu kennen, Sorgen um sie machte. Das ließ ich mir jedoch nicht anmerken, sondern begrüßte sie mit einem breiten, fröhlichen Lächeln: »Hallo, wie geht’s? Sprichst du ein bisschen Deutsch?«

Überraschenderweise sprach sie das sogar ziemlich gut – sie hatte als Kind schon einige Monate als Flüchtling in Deutschland gelebt und ihre Sprachkenntnisse dank deutschem Fernsehen behalten und erweitert. Was für eine Rarität! Nur selten war es möglich, im Heim ein richtiges Gespräch auf Deutsch zu führen.

Von da an sah ich sie jede Woche neben dem Hauseingang hinter dem kleinen Baum eine Zigarette rauchen. Während die anderen mit den Kindern spielten oder sich mit anderen Bewohnern unterhielten, nahm ich mir Zeit, Pinar zuzuhören. Sie sah so traurig und irgendwie verloren aus. Vielleicht war das ihre einzige Chance, einmal in ihrem Leben davon zu hören, dass sie geliebt wurde. Die Gespräche waren manchmal ein bisschen zäh, aber bald schon redeten wir nicht mehr nur über die schmutzigen Toiletten oder das geringe Taschengeld von der Stadt.

Der Mittwochnachmittag, so erzählte sie mir nach einer Weile, war die einzige Zeit, zu der sie ihr Zimmer, überhaupt ihr Bett verließ – abgesehen von ihren Pausen zum Rauchen. Aber außer ihr war da ja auch noch das Kind, das in ihrem Bauch heranwuchs, und ihr Mann, der immer wieder verzweifelt versuchte, sie zum Essen zu bewegen. »Wenn nicht für dich, tu es doch wenigstens für das Baby«, flehte er sie hilflos an. Hätte Pinar nichts erzählt, wäre mir wahrscheinlich nicht mal aufgefallen, dass sie schwanger war.

Pinars Mutter war gestorben, als sie noch ein kleines Mädchen war, und ihr Vater besaß weder die Fähigkeit noch den Willen, sie großzuziehen. Ein paar Jahre später landete sie im Haus ihres Onkels und ihrer Cousins. In einem kurdischen, von Männern dominierten Haushalt in der Türkei war das nicht immer ein Grund zur Freude. Die Details sparte sie sich am Anfang noch. Aber dann, nach ein paar Wochen, taute das Eis. Obwohl wir nur wenige Stunden zusammen verbracht hatten, begann Pinar, mir zu glauben, dass ich aufrichtig an ihrem Leben teilhaben wollte.

Manchmal, so erzählte sie mir, lag sie tagelang im Bett. Sie wollte oder konnte einfach nicht aufstehen. Was hatte das Leben denn für einen Sinn? Sicher, da gab es einen oder zwei Silberstreifen am Horizont ihres Lebens. Aber das, worauf sie zurückschaute, hatte sie mürbe gemacht. Da waren die Schläge und die Misshandlung, die sie im Haus ihres Onkels erfahren hatte. Der ständige Kampf ums Überleben, seit sie denken konnte. Die Zustände im Flüchtlingsheim und die aufreibende Realität, nirgendwo zu Hause zu sein. Das war alles, worum ihre Gedanken kreisten – tagein, tagaus.

Manchmal war ich ein bisschen verunsichert. Stimmte wirklich alles, was sie mir erzählte? Die Geschichten hätten genauso gut erfunden sein können. Aber Pinars ganze Gestalt schien der lebende Beweis dessen zu sein, was sie erlebt hatte. Ihre starre, ausdruckslose Miene, veränderte sich nie. Selbst dann nicht, wenn sie von ihren schlimmsten Erinnerungen erzählte. Immer wieder, wenn Pinar und ich uns trafen, sprachen wir auch über ihre Angst vor der Zukunft – mit der Schwangerschaft und vor allem wegen der eventuell drohenden Abschiebung. Zurück in ihr Land konnte sie nicht, dort hatten sie und ihr Mann alles aufgegeben. Doch wo sollten sie sonst hin?

Pinar und ihr Mann waren Muslime. Eigentlich. Er nahm die Sache mit der Religion etwas ernster als sie, doch wenn man sie fragte, glaubte auch Pinar an Allah. Ich versuchte immer, ihr Mut zu machen, indem ich ihr sagte, dass Gott sie in seiner Hand hält, für sie sorgt und dass sie ihre Sorgen an ihn abgeben und inneren Frieden und Ruhe finden kann. Außerdem betete ich für Pinar in der festen Überzeugung, dass Jesus sie tragen würde. Jesus, der Gott, der laut dem Islam gar kein Gott war, aber der ganz sicher der Einzige war – und dafür betete ich von ganzem Herzen mit und ohne Pinar –, der Pinars Leben umkrempeln konnte.

Eines Mittwochs brachte ich Pinar eine ganz besondere Einladung. An diesem Wochenende würde ein Jugendgottesdienst in der Gemeinde stattfinden und Pinar sollte kommen. Genug mit den Tagen, die sie im Bett verbrachte – es wurde Zeit, dass sich das änderte.

Am Samstag war ich gerade voll und ganz damit beschäftigt, Leute zu begrüßen, alten Bekannten Hallo zu sagen und neuen Gesichtern den Weg zu zeigen. Fast hätte ich Pinar in dem Trubel vergessen, als sie plötzlich vor mir stand. Sie war wirklich gekommen! Eigentlich hatte sie im Bett gelegen, erklärte sie mir, aber dann hatte ihr Mann sie gedrängt: »Geh zu den Christen. Wenn du mit ihnen zusammen bist, geht’s dir immer besser.«

Ohne dass ich vorher etwas davon gewusst hatte, predigte mein Mann, als hätte er die Botschaft nur für Pinar geschrieben. Leidenschaftlich erklärte er: Egal, was man erlebt hat oder wie sehr man sich innerlich zerbrochen fühlt, es gibt eine Möglichkeit, wieder heil zu werden. Durch den Tod und die Auferstehung von Jesus kann und will Gott uns wieder ganz machen und die Narben der Vergangenheit heilen. Innerlich betete ich dafür, dass Gottes Wort viele Menschen in diesem Moment berührte – auch Pinar.

Schließlich rief Gernot dazu auf, nach vorn zu kommen, um für sich beten zu lassen. Ich stand ebenfalls vorn und Pinar kam direkt auf mich zu. Langsam, ein Schritt nach dem anderen, mit ihrem nun sichtlich gewachsenen Schwangerschaftsbauch bahnte sie sich ihren Weg zu mir. Ihr Gesicht war tränenüberströmt und ich erwartete sie mit offenen Armen. Es war laut mit der Musik im Hintergrund und den vielen Leuten um uns herum, sodass wir uns kaum verstehen konnten. Deshalb ergriff ich Pinars Hand und zog sie hinter mir her in einen kleineren Raum.

Als wir uns gesetzt hatten, herrschte ein paar Minuten Schweigen zwischen uns. Eine unangenehme Stille war es nicht – die Lautstärke vom Saal nebenan dröhnte durch die Wand und Pinar schluchzte unkontrolliert, während sie sich die Hände vors Gesicht hielt.

Was ging wohl gerade in ihrem Kopf vor?

Ihre Gedanken konnte ich zwar nicht lesen, aber Pinars innere Zerrissenheit war deutlich zu erkennen.

Nach einer Weile sagte sie vorsichtig und mit zitternder Stimme: »Ich … ich verstehe das nicht. Wo war Jesus, als ich so schrecklich geschlagen wurde? Wo war er, als meine Mama starb? Wo war er, als ich ganz allein war? Wo war …« Ihre Stimme brach.

Da waren sie. Die alles entscheidenden Fragen, auf die jede Antwort nur wie Spott klingen konnte. Fragen, die aus tiefen Verletzungen und schrecklichen Erlebnissen geboren waren – wo war Gott gewesen?

Während ich zuschaute und zuhörte, wie sie nach Worten rang, arbeitete mein Hirn auf Hochtouren. Da breitete diese junge, zerbrechliche Frau vor mir ein Leben voller Leid aus in der Hoffnung, endlich Antworten auf ihre Fragen zu finden. Was konnte ich dazu sagen?

»Jesus verlässt uns niemals«, ging mir durch den Kopf. Aber jedes Wort, mit dem ich kläglich versuchte, dies zu erklären, schien zu verpuffen, sobald ich es ausgesprochen hatte.

»Alles, was ich ihr jetzt sagen kann, ergibt keinen Sinn für sie«, dachte ich. In mir hallten die gleichen Fragen nach. »Wenn Gott die Kontrolle hatte, hätte er dann nicht eingreifen müssen?«

Pinar schloss ihre Augen und weinte. Hilflos sah ich sie an, während ich mich weiterhin bemühte, meine Hoffnung in Worte zu fassen. Auf einmal merkte ich, wie sich etwas an ihrem Gesicht veränderte. Ihre Gesichtszüge entspannten sich und die tiefen Sorgenfalten glätteten sich, ihr ganzes Wesen schien sich aufzuhellen. Es war fast, als würde sich ein Film vor ihrem inneren Auge abspielen, den niemand anders als nur sie sehen konnte.

Plötzlich riss sie die Augen weit auf und rief aufgeregt: »Ich weiß, ich weiß! Auf einmal ist alles ganz logisch! Ich habe gesehen, wie Jesus am Kreuz hing und für mich gelitten hat! Er hat so schrecklich geweint wegen der Schmerzen. Jetzt weiß ich, warum er sterben musste: Sonst hätte ich nicht die Kraft, zu verzeihen. Mit Jesus kann ich neu anfangen! Er ist gestorben, damit ich ein neues Leben anfangen kann. Und er hat mich nie verlassen!«

Vollkommen überrumpelt von der abrupten Wende, hörte ich Pinars aufgewühlten Worten zu. Sie hatte verstanden, dass es Jesus etwas gekostet hatte und dass er selbst gelitten hatte, als er mit ansehen musste, was ihr passierte. Er hatte freiwillig Schmerzen ertragen, damit sie neu anfangen konnte. Jesus hatte Pinar offenbart, was kein Mensch ihr mit Worten hätte erklären können.

»Weißt du, dass du genau das gesehen hast, was die Wahrheit über Jesus für dich ist?«, fragte ich. Vorsichtig nahm ich ihre Hand. Wir waren beide völlig überwältigt.

Dann sagte ich bestimmt: »Jesus wird dich heilen und wiederherstellen.«

Anschließend beteten wir gemeinsam, dass Pinars Herz und Leben von nun an Jesus gehören sollten.

Ein paar Wochen später sah ich Pinar zum letzten Mal. Kurz danach wurden Pinar und ihr Mann zuerst nach Freiburg und dann in eine weiter entfernte Stadt verlegt. Sie sah gut aus – schon seit einiger Zeit aß sie mehr und es bereitete ihr wieder Freude, sich hübsch zu machen. Vor allem aber hatte sie jetzt Hoffnung für die Zukunft. Was lange Zeit ihr größter Feind gewesen war, hatte seine Macht verloren. Nachdem sie erfahren hatte, wie Gott den Riss ihrer Vergangenheit geheilt hatte, waren ihre Sorgen und Ängste bezüglich der Zukunft wie weggeblasen.

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MALLORCA
Gott kommt auch zum Ballermann

Erlebt von Marie D.
2019

Der letzte Abend war gekommen. Gleich würde es losgehen. Mein Herz pumpte so laut, dass ich dachte, die Leute um mich herum müssten sich jeden Moment nach mir umdrehen. Ich ließ meinen Blick über die Menschenmenge schweifen. Viele waren gekommen, wahrscheinlich so viele wie noch nie, mindestens dreihundert, vielleicht sogar vierhundert. Die kleine Mauer, die die Promenade vom Strand trennte, war vollgepackt mit neugierigen oder betrunkenen jungen und alten Schaulustigen. Einige von ihnen waren zum ersten Mal da, andere Gesichter sah ich zum zweiten, dritten oder fünften Mal. Manche gehörten schon fast zum Programm dazu.

So langsam nahmen alle von uns ihre Positionen ein. Bereits im zehnten Jahr waren wir nun knapp zwei Wochen lang die Partymeile Ballermann auf- und abmarschiert, um unseren Landsleuten zwischen Sangria, Sonnenschirmen und Saufgelagen die beste Botschaft der Welt zu predigen. Noch nie hatten sich so viele von dieser ganz besonderen Art des Aktivurlaubs für Jesus anziehen lassen. Die Lichter der Promenade strahlten, als wären sie nur für uns aufgestellt worden. Heute Abend war unser neunter und letzter Beach-Gottesdienst dieses Jahr und es sollte der große Showdown werden.

Mir schossen zehn Gedanken gleichzeitig durch den Kopf, während ich versuchte, einen Überblick zu bekommen, wie die Stimmung an der Promenade war. Im Hintergrund leuchtete in großen blauen und roten Buchstaben das Wort MEGAPARK an einem bunt angestrahlten massiven Gebäude, aus dem Dutzende Leute für den Beach-Gottesdienst gekommen waren. Im Vorjahr, als wir um die gleiche Zeit unser Kontrastprogramm am Strand durchgeführt hatten, hatte sich einer der Manager bei uns beschwert: »Während eurer Gottesdienste rennen alle zur Promenade und ich kann meine Belegschaft in die Pause schicken.« In den letzten Tagen hatte es ebenfalls dauernd Stress mit dem MEGAPARK gegeben. Dieses Jahr hatte das Management sogar von zweihundert Partygängern gesprochen, die sich abends zu unseren Beach-Gottesdiensten an den Strand verflüchtigten. Für den MEGAPARK ein Ärgernis, für uns ein echtes Wunder!

Als das Vorprogramm startete, heizte der Moderator den Zuhörern ordentlich ein und forderte vorbeischlendernde Spaziergänger lauthals durchs Mikrofon auf, sich einen Platz zu suchen und sich den Gottesdienst am Ballermann nicht entgehen zu lassen. Auf der aus Paletten improvisierten und mit Lichterketten geschmückten Bühne spielte Mishka das erste Lied an. Die Bandleaderin hatte durch ihren Erfolg bei »The Voice of Germany« einiges an Bekanntheit gewonnen und wahrscheinlich ein paar der Zuhörer angezogen. Die mehr als 120 Leute aus unserem Team hatten sich über den Strand verteilt und unter das Publikum gemischt, immer erkennbar an ihren weißen T-Shirts mit dem Aufdruck »reach mallorca«.

Ich brauchte noch mal einen Moment für mich. Etwa fünfundzwanzig Meter entfernt vom Geschehen kniete ich mich in den Sand, wo mit jeder Welle das Wasser meine Füße umspülte. Während im Hintergrund der Gottesdienst begann, unser Team laut und leidenschaftlich Lobpreislieder sang und jemand von Gottes Wirken in seinem Leben erzählte, trat das Geschehen um mich herum in den Hintergrund und ich tauchte ins Gebet ein.

Schrecklich nervös kniete ich hier am Wasser, kurz davor, vor mehreren Hundert Menschen zu predigen, die kaum ferner von Gott sein konnten. Die meisten, die hier die Promenade entlang stolperten, hatten eine genaue Vorstellung von ihrem Urlaub: Saufen und Spaß haben. Ich legte meine Stirn in den Sand und streckte meine Arme aus, als würde ich darauf warten, etwas zu empfangen. Meine Hände waren voller Farbe, denn ich hatte am Strand in letzter Minute noch ein Pappherz als Veranschaulichung für meine Predigt gebastelt und die Farbe notdürftig mit meinen Händen darauf verteilt. Ich wusste, dass meine Worte die Herzen der Menschen nur erreichen würden, wenn Gott meine vollgeschmierten leeren Hände mit seiner Kraft füllte und mich dazu befähigte. Deshalb versuchte ich, innerlich ganz still zu werden.

»Gott, du musst das jetzt machen.«

In Gedanken ging ich noch mal meine Predigt durch. Dann atmete ich einmal tief ein und wieder aus. Noch mal.

Zeit zu gehen.

Als ich zurück zu den anderen kam und meinen Blick noch ein letztes Mal über die Zuhörer schweifen ließ, war ich so nervös, dass ich froh war, direkt das Mikrofon ergreifen zu können.

»Hey, ich bin Marie. Ich will heute zu euch über Herzen sprechen. Wir haben ja alle eins. Fühl mal dein Herz!«

Sobald ich anfing, zu reden, löste sich meine Nervosität in Luft auf und in mir breitete sich Frieden aus. Vor ein paar Tagen hatte ich schon einmal die gleiche Botschaft bei einem Beach-Gottesdienst gepredigt, aber an diesem Abend war es irgendwie besonders. Ich spürte ganz deutlich, dass Gott seine Liebe selbst dem fernsten Partyhelden offenbaren wollte.

»Ich hab euch ein Herz mitgebracht.« Ich hielt das große Pappherz hoch und ging damit ein paar Meter hin und her, sodass alle es sehen konnten. An vielen Stellen hatte die Pappe Risse und ich hatte einige Narben aufgemalt. Mein Leben bot so einige Beispiele dafür, welche Dinge dafür sorgen konnten, dass ein Herz so aussah. Deshalb erzählte ich den ungewöhnlich aufmerksamen Zuhörern meine Geschichte.

Von außen sah alles gut aus, aber wenn man ein bisschen genauer hinschaute, begann die Fassade zu blättern. In meiner Familie hatten viele mit psychischen Krankheiten zu kämpfen und ich war schon als Kind missbraucht worden.

Ratsch. Ich riss ein großes Stück von dem Pappherz ab und warf es vor mir in den Sand.

Mehrere Jahre hatte ich im Heim gelebt. Einsamkeit und Scham hatten mich innerlich zerrissen.

Ratsch.

Ein weiteres Stück von dem lädierten Herzen fiel zu Boden.

Ich nannte noch weitere Beispiele von Dingen, die unser Herz kaputt machen, auch solche, die uns einzelne Leute am Ballermann traurig berichtet hatten. Ein junger Mann hatte uns gestanden, dass er zwar mit seinen Kumpels zum Saufen nach Malle gekommen war, aber dass er sich eigentlich einsam fühlte und nach echten, ernsthaften Freundschaften sehnte. Ein anderer hatte erzählt, dass er im Urlaub hier seine Frau betrogen hatte. Auch Schuld zermürbt uns.

Jedes Mal riss ich energisch ein Stück Pappe ab, bis das Herz kaum noch wiederzuerkennen war.

»Das alles sind Symptome für eine Welt, die von Gott getrennt ist«, erklärte ich den ernst gewordenen Gesichtern nachdrücklich.

Es gab immer diese Momente während unserer Beach-Gottesdienste, in denen die harte Maske der Gute-Laune-Partystimmung geknackt wurde und wir Zugang zu einer anderen Seite der Menschen vor uns bekamen. Auch jetzt war ein solcher heiliger Moment.

»Und wisst ihr, was wir dann machen? Wir betäuben uns, um nichts zu spüren.«

Ich griff zu einer Bierflasche und entleerte sie großzügig über das, was vom Pappherz noch übrig geblieben war. Mit spitzen Fingern hielt ich die aufgeweichte, tropfende Masse in die Höhe.

»Aber die Leere, die ich verspürte, war nach jeder Party immer noch da.«

Und da war sie. Sie hatte uns nicht im Stich gelassen. Ganz leise und unbemerkt hatte sie sich eingeschlichen. Auch wenn die meisten der Anwesenden es nicht näher hätten beschreiben können, konnte keiner die Veränderung in der Atmosphäre leugnen. Gottes Gegenwart hatte sich wie eine Decke über unseren Strandabschnitt gelegt. Nie hätte ich gedacht, dass man in einer Partyzone wie dem Ballermann in einer Gruppe von vierhundert Menschen eine solche Ruhe und Ernsthaftigkeit erleben konnte, wie es gerade geschah.

»Die gute Nachricht ist: Gott sind wir nicht egal! Sag mal zu deinem Nachbarn: ›Du bist nicht zu betrunken für Gott. Du bist nicht zu kaputt für Gott.‹«

Nach einem kurzen Zögern sagte einer dem anderen dieses Versprechen zu.

Unterdessen sammelte ich die Stücke des zerfetzten Herzens aus dem Sand auf. Dann erklärte ich, dass Gott Sünde hasst und uns Menschen so sehr liebt, dass er in diese Welt der zerbrochenen Herzen gekommen ist, um uns zu zeigen, wie man lebt, ohne einander zu verletzen.

»Er selbst hat am Kreuz alles auf sich genommen, damit dich deine Gebrochenheit nicht mehr definiert.«

Während ich redete, legte ich die feuchten Pappteile vor das Holzkreuz, das wir links von der Bühne in den Sand gesteckt hatten.

»Dann ist er auferstanden, um dir zu zeigen, dass es Hoffnung für dich gibt«, fuhr ich fort und holte ein neues, strahlend rotes Herz hervor. »Aber wir müssen uns dafür entscheiden, dieses kostbare Geschenk, das Gott uns gemacht hat, anzunehmen. Du kannst jetzt zurück in einen der Biertempel gehen und dich weiter besaufen oder herkommen und die wichtigste Entscheidung deines Lebens treffen.«

Eine Gruppe Mädchen sprang von der Mauer auf und überquerte die wenigen Meter durch den Sand bis zum Kreuz. Weitere Menschen schlossen sich ihnen an. Einige Leute, die erst zurückhaltend beobachtet hatten, wie andere nach vorn gingen, machten sich ein paar Minuten später selbst auf den Weg. Mishka spielte im Hintergrund ein ruhiges Lied und unsere Mitarbeiter standen bereit, um mit den Menschen zu beten.

Ergriffen stand ich im Hintergrund und schaute einfach zu. Ich war überwältigt davon, dass so viele, die eigentlich zum Saufen, Party machen und Aufreißen in eine der größten Partyzonen der Welt gekommen waren, bereit waren, sich ihre eigene Unzulänglichkeit einzugestehen und Gott in ihr Leben einzuladen. Schon in den letzten Tagen, als immer mehr Besucher zu unseren Beach-Gottesdiensten gekommen waren und immer mehr Menschen ihr Leben Jesus gegeben hatten, war uns wieder bewusst geworden: Es gibt keinen falschen Ort, um mit Menschen über Jesus zu reden. Ob die äußeren Umstände perfekt sind, ist nicht so wichtig, nur echt muss es sein.

Nachdem wir den Gottesdienst beendet hatten, saßen wir noch lange mit Besuchern auf der Mauer, in ehrliche Gespräche versunken. Als unser Equipment dann schließlich abgebaut und zusammengepackt war, versammelten wir uns am Strand, um den Abend Revue passieren zu lassen und zu feiern, was Gott getan hatte. Und er hatte so viel getan!

Am Abend zuvor hatten wir eine unglaubliche Begegnung in einer schummrigen Ecke der Schinkenstraße gehabt, einer der berühmtesten Kulissen am Ballermann. Nach dem Beach-Gottesdienst hatten wir uns mit einer kleinen Gruppe Mädels am Strand versammelt, um gemeinsam dorthin zu gehen.

An der Schinkenstraße stehen neben zahllosen Kneipen, Party-Discos und Imbissen unter den bunten Leuchtschildern auch Prostituierte. Unsere Freundin Steffi, die schon seit einigen Jahren auf Mallorca lebt, hatte schon lange den Wunsch, diese Frauen zu erreichen, und war immer wieder in zwielichtigen Klubs und Bordellen gewesen, um mit Einzelnen ins Gespräch zu kommen und ihr Vertrauen zu gewinnen.

Nun zogen wir in kleinen Grüppchen los, um einige dieser Frauen zu einem Gottesdienst einzuladen. Meistens fand man sie hinter den Bars, wo sie, nach Nationalität getrennt, in unterschiedlichen Abschnitten der Straße ihre Dienste zur Verfügung stellten. An diesem Abend fanden wir allerdings nur sehr wenige Frauen, es waren wohl zu viele Polizisten unterwegs. Prostitution ist zwar am Ballermann generell erlaubt, aber die Frauen kommen oft aus Osteuropa oder Nigeria, sind illegal im Land und haben keine Papiere.

Zu einer vorher vereinbarten Zeit trafen wir uns mit allen Mädels unserer Gruppe und den Frauen, die mitgekommen waren, an einer etwas abgelegeneren Ecke. Ohne Dach über dem Kopf oder eine Sitzgelegenheit stellten wir uns einfach in einem Kreis zusammen und sangen ein paar Lobpreislieder. Wir hatten Lieder mit einer besonderen Bedeutung ausgesucht wie »No longer slaves«, in dem es darum geht, dass wir nicht mehr Sklaven der Angst sind, wenn wir zu Gott gehören.

Trotz des skurrilen Ortes, und obwohl sich die Frauen aus Angst vor der Polizei immer wieder umschauten, wollten wir für einen kurzen Moment einen Ort schaffen, an dem sie sich willkommen, geliebt und angenommen fühlen. Einen Ort, an dem es nicht darum geht, was sie anzubieten haben, sondern an dem sie von Gott empfangen dürfen.

Einige der Frauen, besonders die Nigerianerinnen, waren zwar christlich aufgewachsen, hatten sich aber auf der verzweifelten Suche nach einer besseren Zukunft in Europa in gefährlichen Teufelskreisen verfangen.

Melanie, eine junge Frau aus unserem Team, hielt eine kurze Predigt. Sie zerknüllte einen 10-Euro-Schein, warf ihn auf den Boden, bespuckte ihn und trampelte darauf herum. Dann erklärte sie den Frauen: »So wie der Geldschein seinen Wert durch diese Behandlung nicht verliert, ändert sich auch nichts an eurem Wert. Er ist von Gott festgeschrieben und bleibt immer gleich, egal was andere euch angetan oder was ihr selbst verschuldet habt.«

Zum Abschluss sangen wir noch ein paar Lieder und die Frauen stimmten sogar ihre eigenen nigerianischen Lobpreislieder an. Einige angetrunkene Männer auf der Suche nach Gesellschaft sahen die Frauen von der Straße aus und kamen in unsere Ecke. An den Gesichtern der anderen Teammitglieder sah ich, dass sie wahrscheinlich ähnliche Gedanken hatten wie ich: »Ihr Ekelpakete, lasst gefälligst diese Frauen in Ruhe.«

Was dann passierte, berührte uns zutiefst und machte uns gleichzeitig betroffen. Die Frauen winkten die Männer zu uns herüber, öffneten den Kreis und luden sie ein, Teil unserer Gemeinschaft zu werden und mitzusingen. Zuerst waren wir geschockt, dann sprachlos. Beschämt realisierten wir, was uns diese Frauen gerade gezeigt hatten: Wir konnten nur Wut für diese Männer empfinden, doch sie hatten trotz ihrer unglaublich schweren Lebensumstände die Liebe Gottes in einer ganz anderen Dimension verstanden als wir. Statt diese Männer, die ihre Not ausnutzten, zu hassen, hatten die Frauen sie zu unserem Gottesdienst dazugeholt, damit auch sie von Gott hörten.

So wie diese gab es viele bewegende, traurige, großartige, herzergreifende, tragische und lebensverändernde Begegnungen zwischen unserem Team und den Leuten auf dem Ballermann.

Eine Muslima und ihre Tochter waren zum Urlaub hergeflogen, ohne zu ahnen, welche Atmosphäre hier herrschte. Wegen der schockierenden Umstände wollten sie ihr Zimmer nicht mehr verlassen, doch sie verbrachten jeden Abend bei unseren Beach-Gottesdiensten. »Ich muss immer weinen, wenn ich nur über eure Gottesdienste rede«, erzählte die Mutter. Nach ein paar Abenden entschieden sie beide, ihr Leben Jesus zu geben. Am darauffolgenden Tag schickte uns die Mutter eine Nachricht, in der sie erzählte, dass all ihre Schmerzen plötzlich verschwunden waren und sie das erste Mal seit vielen Jahren wieder normal schlafen konnte.

Ein Inder, dem ein Laden in der Nähe gehörte, war so begeistert von dem Theaterstück, das wir immer wieder während unserer Gottesdienste vorführten, und davon, dass Jesus von Nöten und Süchten befreit, dass er seinen ganzen Familienclan inklusive aller Kinder an den Strand bestellte.

Ein junger Mann saß mit einem gebrochenen Fuß an der Promenade. Nachdem einige Teilnehmer für seine Heilung gebetet hatten, hüpfte er auf dem Fuß herum, um zu testen, ob etwas passiert war. Er kam aus dem Staunen nicht heraus, weil er keine Schmerzen mehr hatte.

Eine Familie hatte von unserer Aktion über das Fernsehen erfahren und fuhr jeden Abend mit ihrem zwölfjährigen Sohn eine lange Strecke, um die Gottesdienste mitzuerleben.

An manchen Abenden verteilten wir kleine Teams die Schinkenstraße entlang. Auf dem Hocker, auf dem für Kranke gebetet wurde, wurden jeden Abend zahlreiche Menschen von Schmerzen geheilt. Auf einem anderen Stuhl konnte man sich zwischen die Bars setzen und über Fragen sprechen, die die Menschen an Gott hatten. Außerdem gab es einen Ort, an dem man sich die Füße waschen lassen konnte. Die erste erschrockene Reaktion war oft: »Nee, meine Füße sind voll eklig.« Andere fragten: »Warum macht ihr das?« Unsere Antwort war: »Weil Gott dich liebt und alles, was dreckig und eklig ist, abwaschen will.«

Ein schwuler junger Mann sagte über eine unserer Mitarbeiterinnen: »Sie hat es geschafft, aus einem Antichristen wie mir einen Menschen zu machen, der sich eine Bibel genommen hat und darin lesen wird. Ich dachte immer, Gott hasst Schwule. So habe ich das vermittelt bekommen. Ich wäre nie in eine Kirche gegangen. Dass er mich liebt, war mir neu. Bitte sagt auch anderen Christen, dass sie Homosexuelle nicht wie Unmenschen behandeln sollen.«

Am Ballermann gibt es keine Gemeinde oder Initiative, die eine Anlaufstelle für Suchende und Gestrandete sein könnte, und doch haben wir so viel Offenheit und aufrichtiges Fragen in unseren Begegnungen erlebt.

Wenn Jesus heute auf der Erde wäre, dann wäre er an Orten wie dem Ballermann. Er liebt die Menschen so sehr, dass er sich selbst auf den Weg gemacht hat, um den unüberwindbaren Abgrund zu überbrücken. Sogar am Ballermann.

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